Soy constructor, escribo y a veces pinto, por cierto necesito una modelo para pintarla de cuerpo entero, ji ji ji

Una Experiencia
La luz de la luna, a través de los grandes ventanales con cortinas de raso, se filtraba apenas lo suficiente para cubrir su piel. Me había despertado por el ruido de gatos apareándose. Miré a mí alrededor y tuve la impresión de estar soñando algo demasiado real, de levitar, como aquellos espíritus que salen de su cuerpo mientras son resucitados en una sala de emergencias: esa cama no era mía, ni aquella enorme habitación, y la mujer vestida de luz blanca era un glamoroso fantasma o un ángel que yacía sobre una marejada de telas inmaculadas, inmóvil, como una maja impresionista, pero mucho más ajena al pudor. Su postura no escondía ningún rincón, ni había una gasa escrupulosa cubriendo sus más íntimas fragancias. Lentamente y con las yemas de mis dedos recorrí su relieve sin tocarlo. Su cabello derramado y su pubis imponente se proyectaban con un color distinto desde aquel telón de carne. Era una película 3D, sensoround, en blanco y negro, y muda: blanco su perfil enmarcado por los incontables hilos concéntricos de sus bucles negros, blancos sus pechos con tapas de cafetera, blanca la planicie de su vientre desde la que empezaban a derramarse las lustrosas vertientes de coral negro que terminan en una cascada de vértigo. Blanca y negra su desnudez sin pose. Tan natural, sin malicia, ni la gracia artificiosa de la coquetería y sin la concupiscencia del sexo. Como si la luz de la luna la hubiera purificado, y yo pudiera ver a La Mujer, aquella que se cultivó desde un hueso de mi pecho.
Al final el sol fue menguando el efecto y antes de perderlo por completo cerré los ojos, con la esperanza necia de un invidente que ha soñado volver a ver, utilizando la memoria detrás de los ojos para sostener esa imagen en mis retinas, ojalá por el resto de mis luces.

VERTIGO

Subió en su Mustang deportivo del 68, puso en el reproductor a T.A.T.U. How soon is now!, y sonó el himno de la sangre dentro de los latidos de su corazón. Perfecto, era perfecto, para vivir hasta el fin de los vértigos, uniendo la adrenalina con un sabor a hilos de luz en el paladar, para respirar llenando el pecho con esa esperanza de no volver a ser jamás otra cosa que no sea esta emoción. Para viajar hasta un lugar donde el camino quiera, donde el destino no tiene tiempo para ser, porque ha sucedido tan rápido que las premoniciones son ya espacios perennes en el tiempo de su mirada. Para vibrar en las cuerdas eléctricas del camino, y palpitar en el golpe de su brazo, con el puño cerrado sobre el viento, que aleja la mortalidad y sobrevuela la vida, como un halcón solitario en este desierto de asfalto y reptiles de colores anónimos. Las calles pasan velozmente, el mundo empieza a girar, las miradas saben de ti, que vas en ese sonido extendido hasta donde la mirada se vuelve un sueño que no necesita ser realizado para existir en las alas del espíritu y tampoco necesita de tiempo de espera, ni ser alguien, ni algo, para ver que ya nació. Gira también, en un ritmo que nadie interrumpe, la dirección de acero, que corta las líneas adversas de los sucesos ciertos, los innegables, los que ya son y siempre serán más aya del cristal. Más acá es T.A.T.U., las voces infantiles de afroditas redentoras de tu inmortalidad, en esos ciento noventa y ocho segundos, ni hará falta más vida, porque no es cuanto sino como, porque bastante no es mucho sino lo que colma. I can’t you see.., es paz que abre sus caminos en campos de guerra, que agita, entre ráfagas de certezas, las banderas de sueños imposibles, como todos. Porque así deben de ser, imposibles como un dardo que cruza las señales de tránsito y se detiene en el centro de su mirada, en un horizonte que cambia y se vuelve sobre si mismo. Se aleja, su estela, es polvo en el viento, de muchos veranos y atardeceres que de alguna manera dejaron de ser tuyos, pues ya se fueron y cedieron su espacio vacío. Aceleró, en el eje repetitivo remordiendo los fósiles, los vestigios de algún tiempo que se vuelve humo de su prisa. Y alguien se queda respirando en el espejo retrovisor las notas simples de la guitarra, el polvo en el viento, el humo de su mustang. Los tambores percuten y vibran en los espacios de tus células y dicen que eres más, que hay más, que no todo empieza y tampoco debe terminar, es el calor de la máquina, el ritmo de pedales hacia la carrera sobre el asfalto al cielo, de alguno que tu quieras, que no debe existir, porque no tienes que llegar a ningún lado señalizado en carteles fluorescentes.

Los carriles se han despejado, ya nadie te detendrá, las luces reverdecen, los guardianes del espacio lo escoltan al encuentro con la vía sin controles.

Grandes Esperanzas, antes del amanecer, matrix, gataca, titanic, belleza americana, los sonadores, los puentes de madison, ameli, perfume de mujer

REW AND PLAY Rec es siempre mejor que Rew, porque no hay tiempo para la lectura. No sirve revisar el pasado, pues la cámara de vigilancia sigue gravando. Además, Rew and Play, sigue siendo Rec, porque el pasado se vuelve presente una vez que lo miras desde aquí. Pero Rew and Play es un placer oscuro e inevitable. Todos quieren ver lo gravado.
Imágenes para hi5
Por otro lado, en este Reality interminable de la vida no hay pausa. Aunque la función termine, el show sigue adelante. Aveces, compramos boletos para otra sala, pero es solo una ilusión, todas las salas están dentro del mismo Cinelive.

El Perfume, Amores en tiempos de Colera, La insoportable levedad del ser, Sostiene Pereira, Ficciones de Borges, el diablo guardian,

La literatura existe porque la vida no alcanza. DE Antonio Tabucchi